Dacă am pus vreo urmă de umăr la construirea tabloului cu femeia – cloșcă, femeia cu mintea stătută și femeia – vază cu flori care-a fost azi atîrnat de toate gîturile, îmi cer iertare. Pentru că nu m-am respectat destul pe mine, pentru că n-am făcut nimic să schimb învîrteala asta a lucrurilor. Cît o să dureze, în schimb, să vă cereți toate iertare fiindc-ați arătat ca o mînă de găini slabe de înger tocmai azi, cînd vi se închină o zi întreagă? Pentru slăbiciunea de înger alintată și florile pe care le-ar fi mîncat, mai degrabă, timpul, eu una n-am să vă iert. Pentru superficialitatea crăcănată pe toate canalele, pentru că ați împărțit ca pe colaci cu nucă impresia că așteptați respect numai dacă vine într-o folie de celofan și staniol încrețit.
Amintiți-vă de bătrînele care v-au ținut chipurile în palme măcar o dată.
Femeilor din viața voastră să le dați motiv să vă vadă în fața ochilor, nu îmbujorări care se sting dacă nu le pui în apă. În fiecare zi. Să vă bucurați mama fiindcă nu sînteți lepre, nu printr-un SMS preparat la foc rapid. Să vă amintiți că femeia pe care o iubiți nu-i făcută să fie fericită pe spinarea voastră, ci lîngă voi, odată cu voi sau poate niciodată. Să munciți cu drag prin școli ca să nu-și sfărîme sufletul în mîini femeile din spatele catedrelor, să nu simtă că și-au spart viața în ziua cînd au ales să vă crească mințile în loc să-și mîngîie inima în altă parte.
Nu vă uitați cu scîrbă la femeile care nu vă convin pe stradă. Niciuna nu-i obligată să vă placă, cîteva, foarte puține însă, nici nu încearcă. Amintiți-vă de bătrînele care v-au ținut chipurile în palme măcar o dată și nu le părăsiți fără rost fiindcă unele v-au pus la cale rostuirea înainte să spuneți măcar un cuvînt pe fața pămîntului.
Și nu vă îndepărtați de ce spun, femei. Că tot vă dezmierdați cu clișee 8martistice, că tot vă bucurați de primăvară ca și cînd ați făurit-o cu mîinile voastre, nu uitați să fiți mai deștepte decît vă permite timpul. Căutați oameni strălucitori la minte, nu la costum, de care să vă înconjurați. Căutați alte femei care să vă împingă de pe buchetul de trandafiri roșii chinuiți cu apă și zahăr de o săptămînă de florărese ca să trăiască. Călcați direct pe spini, numai fiți mai bune decît credeți că sînteți. Cînd aud, de 8 martie, din nou, că o femeie nu se atinge nici cu o floare, îmi vine să vă bat pe toate cu o grădină întreagă.
Anca Toma 